拜读济宁知名作家诗人商敬洲先生的《故乡》，总想起祖父烟袋锅里明明灭灭的火星。那些被月光浸泡过的诗句，像散落在田埂上的麦穗，朴素里藏着沉甸甸的生命重量。

诗人将故乡拆解成五幅长卷：泛黄的童年图景、变脸的村庄岁月、四季轮回的农事诗篇、血脉交织的生命根系，最终在自家田垄上收拢成一声叹息。这不是简单的怀旧，而是对土地与人共生关系的深情叩问。当"生锈的铃铛"摇晃时，我们听见的不仅是时光的回响，更是城镇化浪潮中无数村庄的集体心跳——那些在钢筋森林里漂泊的灵魂，谁的掌纹里没藏着半亩故乡？

最动人处莫过于"幼稚的脚印/祖先的坟墓"的并置。这看似寻常的意象碰撞，道尽了乡土社会最本质的延续：新生命踩着先人的足迹生长，坟茔里的魂灵守望着田间的新绿。当诗人看见"当年和父母共同劳作的景象"在田垄上重现，那些逆风飞扬的种子，既是土地的馈赠，也是血脉的密码。

在这个连乡愁都被流量稀释的时代，《故乡》的价值在于它守住了真实的痛感。它不美化贫穷，也不粉饰变迁，只把故乡还原成有体温的存在——会衰老、会蜕变，却永远是游子心口的朱砂痣。合上书页，仿佛仍能闻到麦秸燃烧的焦香，听见井水漫过辘轳的声响，那些被城市折叠的记忆，终于在诗行里找到了安身之所。